Soliloquis d'un Amanuense Perplex

S'acompleix avui, amb la precisió matemàtica d'una condemna penitenciària, un any exacte des del meu exili. Un any des que els fats administratius, en un gir que ells anomenen "promoció" i jo visc com una deportació, em van arrencar del meu hàbitat natural. Jo, que era feliç, immensament feliç, a la primera línia del front, en aquella trinxera de fluorescents i cafè de màquina que són les Urgències. I no en qualsevol horari, no. Jo habitava el torn maleït per als febles, el torn dels vampirs i els insomnes, el torn on la humanitat es mostra sense filtres: la Nit.

Moltes vegades, en la quietud de la nit, quan el soroll del món s'apaga i només queda el brunzit de la nevera i el dels propis pensaments, m'assalta una pregunta. És una qüestió ingènua, gairebé infantil, pròpia de qui observa un formiguer i no entén per què unes formigues ataquen les altres sense motiu aparent: Qui podria tenir-me enveja a mi?

Permetin-me avui que, en lloc d'observar el manicomi extern, giri el microscopi cap endins i disseccioni un cas d'estudi que tinc el privilegi de conèixer de prop. Un fenomen que, per si sol, posa en dubte tot el nostre pompós, caríssim i, pel que sembla, cada cop més inútil entramat educatiu. Parlo d'un artífex, d'un cronista de l'èter, d'un demiürg que forja mons de ciència-ficció a les ones de la ràdio local i novel·les a la forja solitària del seu escriptori.

PREGUEU A DÉU EN CARITAT PER L'ÀNIMA DE EL SENYOR SENY CATALÀ Qui, després d'una llarga i penosa malaltia consuntiva, ha lliurat la seva ànima al Creador a la Ciutat de Barcelona, en data indeterminada però d'efectes palpables a finals de l'Any de Gràcia de 2025, havent rebut els nuls auxilis espirituals d'una societat que ja no el reconeixia. A. C. S. Els seus parents i afligits —aquella minoria clandestina que encara el professava— participen a les seves amistats tan sensible i irreparable pèrdua.

Permetin-me una confessió, meus soferts confrares de la perplexitat. Jo, que em solaço desxifrant la tàctica alexandrina a Gaugamela o l'arquitectura lògica d'un sistema ben ordenat, em trobo intel·lectualment inerme, com un legionari sense escut, davant de l'oracle insondable d'allò que la cúria moderna ha pontificat com a "Art". I confesso que sospito que no és el meu intel·lecte el que flaqueja, sinó el mateix oracle el que balbuceja en un idioma inventat perquè tots fem veure que l'entenem.

Permetin que els convidi a travessar una porta. No és la d'un teatre, ni la d'un temple, ni la d'un manicomi, tot i que comparteix atributs amb els tres. És la porta d'Urgències, el sanctasanctòrum de la malaltia sobtada, el Purgatori on el temps s'atura i la paciència és l'única moneda de curs legal. He retornat a aquest oceà de fluids i laments, aquest cop no com a remer d'ambulància, sinó com el modest faroner que coordina les marees de metges i malalts, assegurant que la llum del caduceu no s'extingeixi mai. I des d'aquesta talaia, rere anys d'observació empírica, he arribat a una conclusió axiomàtica, a una veritat tan ineludible com herètica.

  Confesso, amb el pudor enrojolat, amb la vergonya ruboritzada, amb el recolliment timorat de qui revela una tara inconfessable a la cort de l'ortodòxia, que en els meus dominis resideix un televisor. És un monòlit negre, impassible, inert, silenciós, hieràtic, estàtic, que presideix el meu saló com un altar ciclopi a una deïtat oblidada, a un num deposat. Ignoro, en vasta i gairebé absoluta mesura, els complexos, enrevessats, abstrusos, esotèrics arcans del seu funcionament. La seva existència se'm manifesta, en comptades i fortuïtes ocasions, com un fenomen paranormal, com una psicofonia domèstica: unes veus espectrals, fantasmagòriques, etèries, irrompen en la sacrosanta quietud de la llar, instigant-me a creure que la morada ha estat víctima d'una invasió, d'una infestació, d'una possessió demoníaca. Però no. La investigació forense ulterior sol revelar que un agent felí o el cànid resident, en el seu deambular negligent i despreocupat, ha profanat amb el seu p...

Assistim, meus cars confrares de la lògica assetjada, a un esdeveniment d'una magnificència celestial, d'una rellevància còsmica, d'una transcendència gairebé teològica: l'univers, en un acte de pietat o d'infinita sorna, ha tingut a bé confirmar que un cometa és, en efecte, un cometa. La notícia, que hauria d'haver estat rebuda amb la mateixa fanfàrria que la confirmació que l'aigua mulla, ha caigut com una galleda d'aigua freda sobre el febril sanedrí dels nous àugurs, els hermeneutes del píxel borrós, els harúspexs de l'algorisme de YouTube.

Observin amb mi, si els plau i la fatiga existencial no els ha vençut encara, el Gran Tauler sobre el qual es dirimeix la nostra tediosa tragicomèdia. Un artefacte venerable, amb els seus escacs ben definits per l'ús i el costum, les seves regles sedimentades rere segles de praxi. Coneixíem, grosso modo, el moviment del cavall, la trajectòria diagonal de l'alfil i la vocació de modesta infinitud del peó. Una partida predictible, potser, però una en què la victòria o la derrota depenien d'una lògica, per simple que fos, compartida per tots els contendents.

Heus aquí l'Acta Notarial del meu Infortuni Motoritzat, el relat de com la desídia estatal s'ha transmutat en la més tangible de les fortunes privades. M'ha arribat, amb l'imprimatur d'un document pontifici, un edicte del meu mecànic —a qui considero el meu Dipositari de la Clau Anglesa i Sant Crisòstom de l'Engranatge—, convocant-me, a mi i a tota la meva nissaga, a la més insòlita de les assemblees socials: la inauguració d'una efígie de bronze erigida en honor meu. Un monument que no celebra la virtut, sinó el volum de negoci que la meva Versys 650, aquella màquina que beu del més pur octanatge, ha generat des d'aquell càndid i fatal mes de maig.

  Si algú es veiés en l'hercúlia tasca de destil·lar l'ànima d'aquest nostre país en un únic símbol, en un arquetip irrefutable, s'enfrontaria a un cisma de proporcions teològiques. Certs erudits postularien la  Migdiada , però la seva candidatura es dissol en un mar de disputes bizantines: ha de ser el letarg breu, gairebé místic, de vint minuts a l'estil regeneratiu, o la immersió abissal de sofà, pijama i orinal?